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miércoles, julio 04, 2007

La casa de las escaleras - Escher

DON DE LA EBRIEDAD (Claudio Rodrígez)

Siempre la claridad viene del cielo;
Es un don: no se halla entre las cosas
Sino muy por encima, y las ocupa
Haciendo de ello vida y labor propias.
Así amanece el día; así la noche
Cierra el gran aposento de sus sombras.
Y esto es un don. ¿Quién hace menos creados
Cada vez a los seres? ¿Qué alta bóveda
Los contiene en su amor? ¡si ya nos llega
Y es pronto aún, ya llega a la redonda
A la manera de los vuelos tuyos
Y se cierne, y se aleja y, aún remota,
Nada hay tan claro como sus impulsos!
Oh, claridad sedienta de una forma,
De una materia para deslumbrarla
Quemándose a sí misma al cumplir su obra.
Como yo, como todo lo que espera.
Si tú la luz te la has llevado toda,
¿cómo voy a esperar nada del alba?
Y, sin embargo - esto es un don -, mi boca
Espera, y mi alma espera, y tú me esperas,
Ebria persecución, claridad sola
Mortal como el abrazo de las hoces,
Pero abrazo hasta el fin que nunca afloja.
Como si nunca hubiera sido mía,
Dad al aire mi voz y que en el aire
Sea de todos y la sepan todos
Igual que una mañana o una tarde.
Ni a la rama tan sólo abril acude
Ni el agua espera sólo el estiaje.
¿Quién podría decir que es suyo el viento,
suya la luz, el canto de las aves
en el que esplende la estación, más cuando
llega la noche y en los chopos arde
tan peligrosamente retenida?
¡Que todo acabe aquí, que todo acabe
de una vez para siempre! La flor vive
tan bella porque vive poco tiempo
y, sin embargo, cómo se da, unánime,
dejando de ser flor y convirtiéndose
en ímpetu de entrega. Invierno, aunque
no esté detrás la primavera, saca
fuera de mí lo mío y hazme parte,
inútil polen que se pierde en tierra
pero ha sido de todos y de nadie.
Sobre el abierto páramo, el relente
Es pinar en el pino, aire en el aire,
Relente sólo para mi sequía.
Sobre la voz que va excavando un cauce
Qué sacrilegio este del cuerpo, este
de no poder ser hostia para darse.

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