Pues aquí pondré lo que se me vaya ocurriendo. Poca cosa, en general. Lo primero que se me pase por la cabeza. Lo que lea por ahí y lo que me cuenten en la barra de los bares o los amigos. Y si alguien quiere poner algo también, estupendo: no censuraré ningún comentario.¡Alarma: vuelven los Tres Tenores!
He tenido angustiosas pesadillas con esta foto, como si fuera la del Trío de las Azores:
¡Oh, no, maldición: los Tres Tenores atacan de nuevo! ¡Sálvese quien pueda!
Saramago, en la foto, parece que va a empezar a cantar, quizá una habanera llena de sentimiento y con voz ronca, mientras los dos vicetiples (los que no tienen ni corbata ni Nobel) le hacen coros.
Quizá coros raperos, como en el último libro (o lo que sea) de Fuentes.
El titular de El País de ayer era "Tres maestros incuestionables".
¿Incuestionables? ¿De qué? ¡Vamos anda!
Estos seres humanos (o lo que sean) ya se han convertido en los Tres Tenores. No me cabe duda de que muy pronto empezarán a dar conciertos benéficos y grabarán juntos un disco con rancheras (Carlos Fuentes), fados (Saramago) y flamenco arabigo-andaluz (Goytisolo).
Y nada podrá evitar que se abrazen sobre el escenario y se aplaudan unos a otros... ¡Socorro! ¡SOS! ¡Salvad nuestras almas!
El artículo de ayer en El País resonaba en mis pesadillas.
José Andrés Rojo, el autor, es amigo mío y muy simpático, pero, no sé yo lo que pasa, cuando alguien escribe sobre los santones "incuestionables" de El País, escribe como si hubiera sido abducido por los marcianos o le hubieran inyectado a la fuerza una dosis de un poderoso estupefaciente (lameculol sódico, debe de ser).
Escribe así, por ejemplo: Carlos Fuentes "desentrañó su relación con las palabras y la imaginación". Todo por ese estilo pomposo y vacuo. Dan ganas de agarrarle por las solapas y zarandearle:
--¡Rojo, amigo, vuelve en ti! ¿Qué narices significa esa memez que acabas de escribir? ¡Reacciona, compañero, reacciona!
Y Fuentes va y dice que "la literatura es siempre un estorbo para el poder".
Ja, ja, ja.
Dicho por Carlos Fuentes, ese ser humano que se pasa todo el santo día agradeciendo favores, premios y homenajes a reyes, banqueros y poderosos, suena a chiste.
Perdón: es un chiste. Tiene que serlo.
Al parecer, según Rojo, Nélida Piñón (¡socorro! ¡piedad! ¡es demasiado!) también dijo innumerables sandeces: "Habló del mestizaje entre carne y verbo, del carácter proteico de su literatura y lo dibujó como exégeta de las Américas".
Que Dios nos pille confesados.
Me desperté en mitad de la noche, sobresaltado, empapado de todo el almíbar que inunda el culto al Trío Calavera, rodeado de un mefítico olor a incienso.
--Tranquilo, Rafita, tranquilo: ya pasó todo. Sólo era un sueño... --me intentó tranquilizar mi chica--. Duérmete, venga, dame la mano...
Al final, conseguí volver a dormirme.
Cuando me desperte, los Tres Dinosaurios aún seguían allí, dándose homenajes unos a otros sin parar.
¿A ti no te dan mucho miedo? Tú ¿qué haces? ¿Dejas una luz encendida? ¿Silbas para quitarte el miedo? ¿Lees a Galdós para tranquilizarte? ¿Hay remedio?
¡Oh, no, maldición: los Tres Tenores atacan de nuevo! ¡Sálvese quien pueda!
Saramago, en la foto, parece que va a empezar a cantar, quizá una habanera llena de sentimiento y con voz ronca, mientras los dos vicetiples (los que no tienen ni corbata ni Nobel) le hacen coros.
Quizá coros raperos, como en el último libro (o lo que sea) de Fuentes.
El titular de El País de ayer era "Tres maestros incuestionables".
¿Incuestionables? ¿De qué? ¡Vamos anda!
Estos seres humanos (o lo que sean) ya se han convertido en los Tres Tenores. No me cabe duda de que muy pronto empezarán a dar conciertos benéficos y grabarán juntos un disco con rancheras (Carlos Fuentes), fados (Saramago) y flamenco arabigo-andaluz (Goytisolo).
Y nada podrá evitar que se abrazen sobre el escenario y se aplaudan unos a otros... ¡Socorro! ¡SOS! ¡Salvad nuestras almas!
El artículo de ayer en El País resonaba en mis pesadillas.
José Andrés Rojo, el autor, es amigo mío y muy simpático, pero, no sé yo lo que pasa, cuando alguien escribe sobre los santones "incuestionables" de El País, escribe como si hubiera sido abducido por los marcianos o le hubieran inyectado a la fuerza una dosis de un poderoso estupefaciente (lameculol sódico, debe de ser).
Escribe así, por ejemplo: Carlos Fuentes "desentrañó su relación con las palabras y la imaginación". Todo por ese estilo pomposo y vacuo. Dan ganas de agarrarle por las solapas y zarandearle:
--¡Rojo, amigo, vuelve en ti! ¿Qué narices significa esa memez que acabas de escribir? ¡Reacciona, compañero, reacciona!
Y Fuentes va y dice que "la literatura es siempre un estorbo para el poder".
Ja, ja, ja.
Dicho por Carlos Fuentes, ese ser humano que se pasa todo el santo día agradeciendo favores, premios y homenajes a reyes, banqueros y poderosos, suena a chiste.
Perdón: es un chiste. Tiene que serlo.
Al parecer, según Rojo, Nélida Piñón (¡socorro! ¡piedad! ¡es demasiado!) también dijo innumerables sandeces: "Habló del mestizaje entre carne y verbo, del carácter proteico de su literatura y lo dibujó como exégeta de las Américas".
Que Dios nos pille confesados.
Me desperté en mitad de la noche, sobresaltado, empapado de todo el almíbar que inunda el culto al Trío Calavera, rodeado de un mefítico olor a incienso.
--Tranquilo, Rafita, tranquilo: ya pasó todo. Sólo era un sueño... --me intentó tranquilizar mi chica--. Duérmete, venga, dame la mano...
Al final, conseguí volver a dormirme.
Cuando me desperte, los Tres Dinosaurios aún seguían allí, dándose homenajes unos a otros sin parar.
¿A ti no te dan mucho miedo? Tú ¿qué haces? ¿Dejas una luz encendida? ¿Silbas para quitarte el miedo? ¿Lees a Galdós para tranquilizarte? ¿Hay remedio?
Etiquetas: Carlos Fuentes, Goytisolo, novelistas, periódicos, pesadillas, Rafael Reig, Saramago
Publicado por Rafael Reig el 6:49
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14 Comments:
Carlos Fuentes es un estorbo para la literatura. Que le den un Grammy por lo bien que canta y aquí Paz (¿Octavio?) y después Gloria (¿Fuertes?)
Me gustó mucho "El Evangelio según Jesucristo", de Saramago, y "Gringo viejo" me entretuvo bastante, sin ser tampoco una cosa inolvidable. Me gustaba el personaje, el del "Diccionario del diablo"... Este... No recuerdo el nombre (y no lo pienso buscar en Google).
Yo leo para pasármelo bien, de la misma manera que voy al cine para pasar un buen rato, no para estudiar ni para sacar sesudas conclusiones sobre la proteína literaria y la carne hecha verbo o el verbo hecho carne, que al final, es la misma gilipollez que decía Superratón al final del episodio: ¡y no olviden vitaminarse y supermineralizarse!
¡La cantidad de juventud que habrá caído en la droga por culpa de Superratón!
Lo que hay, sobre todo en la pseudointelectualidad de corte almodovarensis, que es dueña del sistema, es mucho gilipollas, pero... ¿incuestionables?
No sé de nada ni de nadie que sea incuestionable.
Ni tú Rafael, gracias a Dios (o a la Mahou o a quien quieras dar las gracias).
Me encanta tu blog. Un abrazo.
Javier
Menudo diorama de fósiles. Esto es un sueño húmedo de Juan Cruz (¡guácalas!). Coño, Rafa, deja de usar imágenes pornográficas para atrapar a tus lectores (las tuyas vaya y pase, pero esto es hardcore-aberración). Aún así, ¿no te da la impresión de que están jugando a las estatuas humanas y que en cualquier momento alguien pasará por ahí para echarles unas monedas?
La Corporación es la Corporación, don Rafael, y en esos sitios, cuando uno entra de becario, le colocan unos fierros condicionantes en la sesera. Con el paso del tiempo, como a las mujeres jirafa, le moldean la materia gris de forma que cada vez que pase alguno de la escudería lo reacción mínima sea un "¡Viva P!".
Lo sé de buena tinta.
Por otra parte, el animal humano es como los huevos: cuanto más tiempo pasa más hay que ponerlo a remojo para ver si es tragable. A esos tres creo que hace mucho que no los ponen en agua, y estoy seguro de que flotan.
Y cuando llega la edad de la bilis negra hay que saber retirarse.
Un saludo.
Pobre Goytisolo: sufre mucho por su país. Sólo la HISTORIA conoce sus desvelos. Sólo Cervantes puede entenderle. Bueno, Cervantes y Juan Cruz.
Maldita sea!, sabía que pasaría, que no estaría a la altura de un blog literario, si ya decía yo, para qué seguir, llegará un momento en que no entenderás lo que diga este hombre, hablarán de sus cosas....¿Goytisolo? ¿Saramago? ¿Son tan petardos? ¿En lo personal? ¿Están hasta en la sopa? si uno vive allende los mares y el otro ídem ¿Cualquiera escribe mejor que ellos?, sí, mejor..."Las virtudes del pájaro solitario" de Goyt...eso lo hace cualquiera? no mola? El planeta Saramago, es facilón? no mola? no es pa tanto?... (C Fuentes se me escapa un güebo)...alerto amiguetes, más vale que tengais buenos argumentos en todo esto vuestro, porque si no van a venir unos fanes de los Tenores y os van a llenar esto de pintadas en las que ponga Envidiosos!!!, claro que yo estoy de este lado
ARM
Si lo pienso a bote pronto es la primera vez que entro en un blog de estos, porque siempre me han parecido una gilipollez rotunda para megalómanos fracasados, excepto en su caso, claro. Si lo pienso despacio, creo que esta es la segunda vez, o no, que entro en un blog de estos, y nada o casi nada ha cambiado desde entonces. Pero por qué quiere usted asustar al bueno de Saramago, que ya está mayor, coño; que ya ve mal, que pertenece a la tercera edad. ¿No sabe usted que todos los viejos son buenos? ¿Hasta su amigo Cela? ¿O no?
Apoyo la concesión del Grammy para Fuentes.
Javier, a mí me parece una novela notable, muy notable, "El año de la muerte de Ricardo Reis", por ejemplo. No quiero decir que no hayan escrito (algunas) obras relevantes.
Sin embargo...
En fin, yo soy muy cuestionable, sin duda, gracias a la Mahou, pongamos por caso.
De acuerdo, Sebastián: es pornografía no apta para menores. Y sí parece que esperen la monedita, sí.
Caramba, caramba, don Raúl, no sabía de las sevicias a las que someten a los becarios en las mazmorras de la Corporación, pero cuente, cuente...
Cierto, amigo Raposu, como Castro, Goytisolo sabe que la Historia le absolverá. ¿Juan Cruz, ha dicho usted, o San Juan de la Cruz, con quien al parecer también tiene Goytisolo comunicación directa?
Bueno, amigos Criticones, no sé qué decir: son opiniones y, que se sepa, opinar no es malo. La unanimidad que hoy en día es norma es lo único perjudicial.
Tiene usted razón, Allá en Pekín, hay que respetar a los mayores. Le pido disculpas. Y le agradezco su visita, primera, pero espero que no única.
No has entendido nada, Reig.
TRES MAESTROS INCUESTIONABLES.
no es un pie de foto. ¡Es una orden!
Bravo, Rafael, ya era hora de que lo dijera alguien: Saramago es un muermazo. Sus libros son ilegibles, aburridísimos. De los otros ni me pronuncio, pero efectivamente: Fuentes es el intelectual de guardia del polanquismo.
Literatura sí o no, pesados sí o no. Gloria Fuertes por lo menos era como Joaquín Sabina, rimaba las cosas, estos no.
Comparativo breve
Fuentes es a Paz lo que un piojo a un elefante.
Saramago es a Pessoa lo que un mosquito a un avión.
Goytisolo lo tiene menos crudo es él mismo y ya le vale.
No se trata de que sean más o menos rojos los tipos, ojalá fueran como Zúñiga, como Isaac Rosa, etc, sin embargo son unos plastas y unos pretenciosos.
Le agradezco a "sé donde vives" la aclaración. ¿Cómo he podido, en mi simplicidad, estar tan ciego? Intentaré reconocer las órdenes y obedecer en lo sucesivo.
Maripili, de acuerdo contigo, amiga ciclista. Y sí, de vez en cuando hay que decir lo que se piensa, ¿no? Incluso aunque uno esté equivocado.
De acuerdo, en general con Acracio. A mí personalmente no me interesa mucho Octavio Paz como poeta, orientalista, gurú y archimandrita de las Letras. Sin embargo, hay ensayos suyos ("Los hijos del limo", por ejemplo) con cuya lectura he disfrutado y aprendido. Me sumo, claro está, al elogio del amigo Isaac Rosa.
Da miedo pensar que a estos 3 los leímos a los 18 o a los 20 años (bueno, yo a Sara Mago no lo he aguantado jamás y cuando me contaron La Caverna casi me descojono: ¡pero si eso ya lo había escrito mil veces mejor Philip K. Dick!) y que pasábamos con unción las páginas de Makbara o de Cambio de piel mientras nos dábamos ánimos. Era igual que intentar escuchar música de Schönberg o de Boulez: por cojones. Ahora, a los 40, abres cualquier página de Goytisolo o de Fuentes y te echas a reír. Qué gilipollas era yo, qué tiempos aquellos. Y entonces piensas: ¿cuándo tenga 60, me pasará lo mismo con John Irving?
David Torres
Pues no sé, querido David Torres, uno siempre piensa que ya ha aprendido, pero la verdad es que no. Igual a los 60 nos parece ridículo Irving. En fin, que lleguemos bien a los 60, aunque sea odiando a Irving, ¿no? Y que entonces podamos jugar una partida en Rivas, con unos vermús.
Un abrazo enorme.
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