Juan Madrid, novelista inevitable

Ayer viernes comí con Edu Vilas, Pote Huerta y Juan Madrid.

Edu, cus-cus; Pote y Juan, boquerones al ajillo; yo, guiso de carne.

Admiro a Juan Madrid y, como sé que él no usa internet, no me importa escribirlo, porque jamás lo va a leer. Y tú no le digas nada, ¿vale?

En eso Juan se parece a mi hermana Maite, que siempre dice:

--He cumplido cuarenta años sin tener báscula, móvil ni despertador. Debo de ser feliz.

Juan ha publicado nueva novela, Pájaro en mano.



Está ambientada en Marbella: hay violencia, hay mujeres, hay corrupción y hay política. En la prensa no han dicho nada, claro: están muy ocupados dedicando páginas enteras a las flatulencias de Carlos Fuentes, qué ser humano (supongo). Qué pomposo y decorativo ser humano es Carlos Fuentes.

Fernando Marías, cuando leía las primeras crónicas periodísticas de Juan, solía decir:

--Es un novelista inevitable.

Tenía que acabar escribiendo novelas, se veía venir. Y lo hizo: ahí está la espléndida serie de Toni Romano.

No sólo admiro lo que escribe Juan: es mi amigo. Me alegra encontrarle por el barrio y tomarnos una pizza en la plaza, con los niños (su nieto, mi hija Anusca) y las chicas, irnos de cañas.

En la foto estamos en el bar de José, calle de la Palma, un día que acabamos los dos en la buhardilla de mi chica, la pobre, vaciando todas las botellas sin misericordia.

Qué paciencia tiene mi chica, la verdad. Pero tú no le digas nada a ella tampoco.