Pues aquí pondré lo que se me vaya ocurriendo. Poca cosa, en general. Lo primero que se me pase por la cabeza. Lo que lea por ahí y lo que me cuenten en la barra de los bares o los amigos. Y si alguien quiere poner algo también, estupendo: no censuraré ningún comentario.¡Feliz cumpleaños!
Leí esta frase en un periódico (El Mundo, 1 junio de 2008):
Es el lenguaje de la pasión, ¿verdad? Es la expresión de una entrega amorosa, ¿a que sí?
Pues no. Para nada. Al parecer, es lo que un asesino le diría a su víctima, si pudiera. O al padre de su víctima. Pertenece a un cuestionario que se le hizo a unos 5.000 internos en prisiones. Hubo quienes escupieron sobre el papel o escribieron "ja, ja: se lo tenía merecido". Sin embargo, la mayoría le diría a su víctima: "Haz lo que quieras con mi vida".
La verdad es que me dejó pensativo, mientras tomaba un whisky en el bar de Pedro.
¿Por qué se parece tanto a un amor apasionado?
¿Es una declaración de amor siempre una confesión de culpa? ¿No hay pasión inocente? ¿No hay entrega sin deuda? ¿El amor no es más que arrepentimiento?
O como decía Balzac de las grandes fortunas: detrás de cada gran amor siempre hay un gran crimen.
Fuera yo poeta, escribiría un poema al respective. Como no lo soy (gracias sean dadas al cielo), lo que hice fue pedir otro whisky (con unas almendritas que tengas por ahí, Pedro, por favor) y preguntarme: ¿qué crimen habré cometido para querer tanto? ¿De qué estaré tan arrepentido para ser capaz de amar así? ¿Amar es sólo la expresión de la necesidad de ser perdonado? ¿Una súplica? ¿Dolor de corazón o propósito de enmienda?
El amor parece, entonces, una forma de mala conciencia, una expiación, el castigo que libera de la culpa.
Y además, ¿para qué rayos escribir un poema si lo escriben mucho mejor los presos? En el mismo estudio del que habla el periódico (y que dice que aparecerá en libro en noviembre) cita esta otra respuesta de un preso, escrita "con letra de parvulario":
No hay muchas maneras mejores de empezar un bolero, ¿no te parece? O una canción de José Alfredo Jiménez.
A mí, qué quieres que te diga, el Cancionero de José Alfredo Jiménez me parece de tanto o más valor que el de Petrarca.
Mañana, 3 de junio, cumple un año este blog. La primera entrada la hice el 3 de junio de 2007. Era sobre los bares de Madrid. Desde entonce, 130 entradas. Casi una cada tres días.
Un año entero en mi celda, amarrado al teclado, así, tal y como me fotografió el otro día mi hija, mientras ella desayunaba y veía dibujos en la tele:
Así día tras día. Bajo una foto de mi padre de niño, una acuarela pintada por mi madre (la puerta de nuestra casa de Cangas de Onís, hoy en día derribada) y un dibujo a tinta que le envió un pintor a un bisabuelo mío para pedirle dinero: son unas caras desfiguradas y pone debajo: "D. Rafael, esto es el cuadro del hambre y la desesperación".
Así estoy, como un cautivo enamorado, culpable y arrepentido, diciéndole a los hipotéticos lectores a los que no les interesa mi vida privada:
Aquí está mi vida. Haz lo que quieras con ella.
Y también: felicidades. Quiero felicitarte a ti. A todos los que me habéis leído y habéis escrito comentarios. Gracias. Ha sido un buen año.
Aquí tienes mi vida. Haz lo que quieras con ella.
Es el lenguaje de la pasión, ¿verdad? Es la expresión de una entrega amorosa, ¿a que sí?
Pues no. Para nada. Al parecer, es lo que un asesino le diría a su víctima, si pudiera. O al padre de su víctima. Pertenece a un cuestionario que se le hizo a unos 5.000 internos en prisiones. Hubo quienes escupieron sobre el papel o escribieron "ja, ja: se lo tenía merecido". Sin embargo, la mayoría le diría a su víctima: "Haz lo que quieras con mi vida".
La verdad es que me dejó pensativo, mientras tomaba un whisky en el bar de Pedro.
¿Por qué se parece tanto a un amor apasionado?
¿Es una declaración de amor siempre una confesión de culpa? ¿No hay pasión inocente? ¿No hay entrega sin deuda? ¿El amor no es más que arrepentimiento?
O como decía Balzac de las grandes fortunas: detrás de cada gran amor siempre hay un gran crimen.
Fuera yo poeta, escribiría un poema al respective. Como no lo soy (gracias sean dadas al cielo), lo que hice fue pedir otro whisky (con unas almendritas que tengas por ahí, Pedro, por favor) y preguntarme: ¿qué crimen habré cometido para querer tanto? ¿De qué estaré tan arrepentido para ser capaz de amar así? ¿Amar es sólo la expresión de la necesidad de ser perdonado? ¿Una súplica? ¿Dolor de corazón o propósito de enmienda?
El amor parece, entonces, una forma de mala conciencia, una expiación, el castigo que libera de la culpa.
Y además, ¿para qué rayos escribir un poema si lo escriben mucho mejor los presos? En el mismo estudio del que habla el periódico (y que dice que aparecerá en libro en noviembre) cita esta otra respuesta de un preso, escrita "con letra de parvulario":
Perdóname tú, por ti rezo.
No hay muchas maneras mejores de empezar un bolero, ¿no te parece? O una canción de José Alfredo Jiménez.
A mí, qué quieres que te diga, el Cancionero de José Alfredo Jiménez me parece de tanto o más valor que el de Petrarca.
Mañana, 3 de junio, cumple un año este blog. La primera entrada la hice el 3 de junio de 2007. Era sobre los bares de Madrid. Desde entonce, 130 entradas. Casi una cada tres días.
Un año entero en mi celda, amarrado al teclado, así, tal y como me fotografió el otro día mi hija, mientras ella desayunaba y veía dibujos en la tele:
Así día tras día. Bajo una foto de mi padre de niño, una acuarela pintada por mi madre (la puerta de nuestra casa de Cangas de Onís, hoy en día derribada) y un dibujo a tinta que le envió un pintor a un bisabuelo mío para pedirle dinero: son unas caras desfiguradas y pone debajo: "D. Rafael, esto es el cuadro del hambre y la desesperación".
Así estoy, como un cautivo enamorado, culpable y arrepentido, diciéndole a los hipotéticos lectores a los que no les interesa mi vida privada:
Aquí está mi vida. Haz lo que quieras con ella.
Y también: felicidades. Quiero felicitarte a ti. A todos los que me habéis leído y habéis escrito comentarios. Gracias. Ha sido un buen año.
Etiquetas: Anusca, bares de Madrid, José Alfredo Jiménez, Rafael Reig
Publicado por Rafael Reig el 18:22
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78 Comments:
Pues ¡felíz cumpleaños!, aunque llego con unas horas de adelanto.
Gracias a tí por dejar que me/nos acerquemos a tí y por los ratos divertidos que he pasado leyéndote (y las carcajadas inevitables cuando te conocí).
Y sobre el enamoramiento... yo creo que de lo único de lo que podría arrepentirse quien lo esté es de dejarse decir eso de "Aquí tienes mi vida. Haz lo que quieras con ella".
Bueno, en realidad, según creo, eso no es estar enamorado. Es solo estar domado, dejarse domar, acabar con uno mismo.
Tú tienes suerte, Rafael, porque disfrutas del amor. Yo intento ponerle un poquito a todo lo que hago, pero todavía no tengo de ese que tú tienes, que es el más bonito.
Otro beso, y muy meloso
FELIZ CUMPLEAÑOS también!!! Gracias por contestarnos a todos, aunque siga anunciando al Corte Inglés me seguiré pasando por aquí, pero si compro sus libros no será ahí... ;)
Cada uno es libre de hacer lo que quiera, quizás me he excedido, pero creo que yo preferiría tener algo menos de dinero y no anunciarles, aunque no le juzgo. Un saludo y sigo leyéndole! (por cierto, me pregunta de qué vivo, pues todavía de mis padres, recién licenciada y opositando, así que espero vivir algún día del Estado, que no es como el Corte Inglés, sino que muchas veces peor... jeje. Gracias otra vez!
Helena
Gracias a ti, amigo, por tu generosidad al regalarnos estos ratos impagables que nos proporciona la lectura de tu blog.
Un fuerte abrazo.
Zorionak, Rafa.
Esperaba conocerte este próximo jueves en Donosti, pero la vida ha querido que esa misma tarde operen a mi padre (nada grave, en principio).
O sea, que me da que me quedaré con la pena de no estar en la presentación del libro que harás con tu colega Iban Zaldua. Otra vez será.
Agur.
Iturri
Se me ha olvidado añadir el pdf con la tarjeta que anuncia el acto. Aquí está Reig + Zaldua.
¡Felicidades a ti! Te leo desde hace poco pero ya me ha dado tiempo a descubrir que eres un gran tipo. Me parece muy valiente dedicarse a leer y a escribir sabiendo lo poco considerado que esta tanto en lo económico como en lo social todo lo relativo a la cultura. Sigue así.
Fdo: Un estudiante de filosofía frustrado.
Gracias a ti, por supuesto. Por compartir y dejar que compartamos.
Que sea el primer año de una larga serie.
Un fuerte abrazo,
Pedro de Paz
El que ama entrega su vida, sí. Es ya otro. La destrucción o el amor.
Pero la entrega del culpable, con su culpa entera, compacta, sin fisuras, no es a otro sino a todos, es decir, a nada, a la nada. Como quien llevando mucha prisa toma un ascensor y descansa, sabiendo que el esfuerzo de subir ya no le corresponde.
El primero tiene hambre de ser. El segundo, de desaparecer.
Es hermoso este blog, Sr. Reig. Pone usted mucho en él. Felicidades.
Pues nada, feliz aniversario, y regálate buen homenaje por San Sebastián, ciudad, como decía el torero, en dos palabras, IM-PREZIONANTE.
Un abrazo. Cuídate.
¡Felicidades! Y espero que dure y dure (que acabo de descubrir este blog hace unas semanas).
No, gracias a ti. Por dedicarle tiempo a este blog y a sus lectores, que todos sabemos que no es fácil.
PD: Ya he visto que has incluido algunos posts de este blog en tu último libro. Estoy pensando que voy a poner en mi ejemplar algunos comentarios a mano... eh, y sin tener que verificar palabra. Qué lujo.
¡Enhorabuena Rafael! A mí me ha sorprendido la entrada de hoy porque pensaba que llevabas más tiempo con el blog. Será que te has hecho como de casa.
Nosotros te leemos.
Un abrazo
Javier y Beatriz
De nada, pero gracias a ti.
Estoy de acuerdo con que ese aparente gesto de amor no es más que un deseo de expiar las culpas. No creo que todo el amor responda al mismo modelo, ni mucho menos.
Aunque, ¿quién sabe qué cosas se esconden en lo que todos llamamos amor?
Feliz cumpleaños. Sigue así, please.
Féliz cumpleaños, del amor no digo nada, cada uno ama como puede, o sabe, o le dejan.
Me gustan los tres cuadros sobre el ordenador,su padre siendo niño, la acuarela de su madre y el dibujo de tinta, se rodea de afectos cuando escribe y su hija le cubre la espalda, así ya se puede.
Féliz cumpleaños.
A mí la frase me ha recordado a otra: 'la maté porque era mía'. Toda pasión puede llegar a ser un asesinato, sobre todo cuando alguna de las partes lo convierte en obsesión hacia la otra persona.
De todas formas, es una frase que me da escalofríos: no creo que ofreciera mi vida en bandeja a nadie, me aterra esa posibilidad. Mas que nada por miedo a perder mi independencia, a pasar de ser un todo a una parte de algo. Y sí, es cobardía, puede usted decirlo, pero en esto de entregarse totalmente al amor soy una acojonada. Prefiero miles de pasiones desvanecidas al alba.
Felicidades por su año de blog. Pero, sobre todo, MUCHAS GRACIAS. Gracias por haberme permitido descubrir su literatura. Gracias por contestar a mis neuras. Gracias por su apoyo silencioso que sé que le tengo. Gracias por hacerme pensar cada vez que le leo. Lo que no sé es si darle las gracias por haberme enganchado aquí: en cuanto me he liberado un poquito y me he adaptado a mi nueva vida de currante lo primero que he hecho ha sido venir a su blog. Eso se llama adicción. Mira, es como variar la frase: 'ahí tienes mis ojos, son todo tuyos'
Besos
Felicidades ojalá que te siga yendo tan bonito cómo en este último año y te aflojen las riendas para que te desboques.
salud
Bueno, hay cosas más importantes que la vida. Mucho más importantes. El nuevo libro de Ruiz Zafón o ese amistoso antes de la Eurocopa.
¿50.000 muertos en un terremoto en China?
¡¡¡Bah!!! ¡¡¡Pamplinas!!!
A mí déjeme escribir del chiki chiki.
ASSSSSSSSSSSSSSSCOOOOOOOOO DE PERIODISMO.
Felicidades por el blog.
Pues muchas felicidades y enhorabuenas, Sr. Reig.
Propongo que lo celebremos con unos whiskies y unas almendritas que tenga usted por ahí ;-)
En mi caso más que felicitarle por el cumpleaños, lo que debo hacer es agradecerle los buenos ratos que me ha hecho pasar leyendo sus historias.
Me encanta la manera en la que mecla vida y literatura como si una fuera continuación de la otra.
De verdad que es un placer leerle.
Rafael, he comprado tu " Manual de Literatura para canibales" ( no lo he comprado en el Corte Ingles pero hubiera acudido alli en el caso de no haberlo encontrado en otra parte)Me divierte muchisimo. A pesar de que no entiendo,esa animadversion hacia Juan Ramon Jimenez y su " Platero y yo". Puede que sea un libro que solo habria de leerse siendo un niño. Pero a mi me parecio mistico cuando lo lei ( quizas porque lo hice siendo bien pequeña y los niños son otro tipo extraño de personas)
En fin, gracias por el blog. Beso.
¿Ya ha pasado un año? Si parece que fue ayer cuando te dije? bueno, no importa.
Ay, Rafael, que me veo como la pera del vallenato.
Qué risa!
Felicidades por tu blog y que sigas escribiendo muchos años para que podamos disfrutar.
Dos besos.
Querida Emma,
Los adultos son otro tipo extraño de niños más bien.
A por el segundo, que para los amantes de perder el tiempo, el blog es nuestra máxima expresión :)
!otros pierden la vida ganándosela!
El sabado estuve en la feria del libro y, a la vista de los insignes escritores que firmaban, Aida Nizar, Un Tio Disfrado de Ratón, me puse a bucar al Reig (En el bar)
Me ha dejado pensando lo de "Haz con mi vida lo que quieras". No sé. Quizá sea por poner tu cuerpo en infinita disposición de otra persona. Por entenderse ya no de manera aislada sino sabiendo de la vulnerabilidad de uno mismo y del otro. Como si en el cuerpo de que hablaba Donne leyéramos la fragilidad del propio.
He estado un poco desconectada ultimamente, pero me alegro de haber llegado a tiempo a la fiesta de cumpleaños.
Gracias por mostrarnos tu vida como si de un cuento por entregas se tratara. A mí me encanta.
Besos y que esto continue.
Gracias a usted por escribir tan bonito, Sr. Reig. Siento no poder dárselas personalmente mañana en mi ciudad.
PS. Llámeme cotilla, pero a mi las vidas privadas me interesan bastante más que las públicas, que no son, con un mínimo de coherencia, más que un reflejo de las primeras.
Que feliz cumpleaños, leñe. ¡Qué gusto leerlo! ¡Y más desde el trabajo! Disfrútelo usted mucho.
Y besos para todos.
Er Alberto
un año más viejos ya?
lo que hemos aprendido juntos
Querido Rafael, no tengo otra que unirme a la felicitación por este cumpleaños, hace en efecto ya un año que el blog comenzó su andadura en las páginas de Hotel Kafka.Siguiendo con esos 130 mensajes publicados te puedo comentar que han sido leidos por unas 1.400 personas de promedio cada uno... no está mal para una vida "privada". En esto no se cuenta a aquellos que habrán leído los mensajes que han acabado en el formato de "papel" y que salen editados en el libro "Visto para sentencia".
Como los demás me uno a las felicitaciones no sólo del cumpleaños en sí, sino del trabajo bien hecho. El agradecimiento se puede extender mucho más allá, dado el apoyo especial que has prestado al proyecto de Hotel Kafka desde el principio. Un placer también tus clases y presentaciones.
Que cumplas muchos más.
Rebosante de originalidad le deseo a este blog la mayor de las felicidades por este año cumplido, que tan buenos textos y recomendaciones literarias me ha aportado.
En realidad te lo deseo a ti, que eres quien le da vida.
A seguir bien...
Después de un año de seguirle sin comentar creo que es momento de hacerlo. Felicidades por los buenos momentos que ha dejado aquí escritos.
A seguir así, con su vida privada, con sus libros y con sus cosas.
Saludos.
David
Pues además de expresar mis más sentidas felicidades, tengo que agradecerle a Carlitos el haberme hablado de este blog impagable. Que el año que viene podamos seguir felicitándote.
Leer tu blog es una delicia. Gracias por este año y mis deseos de que dure siempre.
Creo que la vida es el mayor bien que poseemos y no hay que entregársela ni al mismísimo demonio. Ese amor tan "entregao" es un amor de bolero. En la vida real, el que tiene suerte, la comparte y el que no, se la queda para él solito.
Muchas felicidades y no dejes de escribir nunca
Y que cumplas muchos más. Y yo que lo vea y lo siga disfrutando como hasta ahora. Gracias
La Madrina de Juan
Felicidades Rafael.
o como diría nuestro amigo José Alfredo.
"Que me sirvan una copa y otra más,
que me sirvan pa´todo el año,
que me pienso seriamente emborrachar".
Abrazotes
E
Muchas gracias, Rafael, por hacernos pensar un poquito más de la cuenta, aunque a veces sea peligroso para la salud...
En cuanto al amor, pufff, mejor lo dejamos para otro día, pero creo que la vida es de cada uno, personal e intransferible. Ahora, si a uno le da por regalársela a otra persona, está en su derecho, claro.
No sé, yo la frase la transformaría un poco:
"Aquí tienes mi cuerpo. Haz lo que quieras con él". Sin connotaciones de maltrato, más bien al contrario.
Un abrazo i per molt anys.
felicidades, rafa: por el aniversario, por el blog, por escribir así, por querer tanto...
besos, besos, besos
-he mirado las primeras entradas y mañana hace un año que hice mi primer comentario-
Pues muchas felicidades (o ?parabéns?, que decimos por aquí). Dado que ye le han enviado todas las felicitaciones posibles, y esto de los aniversarios es muy propio a las nostalgias, le voy a copiar el fragmento que me hizo, hace ya tiempo (disculpe que no me moleste en calcularlo) engancharme al blog:
"Nosotros éramos del siglo XIX, queríamos ser escritores, cuando todo el mundo ensayaba en un garage para grabar una maqueta o quería hacer una película o un cómic.
No me sorprende que las chicas no nos hicieran ni caso.
Debíamos de ser abofeteables>>.
¿Se acuerda?
Saludos.
Pues muchas felicidades.
No sabes cómo admiro a la gente que es capaz de escribir con una televisión encendida a su espalda...
Un saludo.
"Un año entero en mi celda, amarrado al teclado, así, tal y como me fotografió el otro día mi hija" Una pregunta sin mala intencion ¿nunca te han dado ganas de mandar a... de dejar de escribir el blog?
Sr Reig: enhorabuena por el cumpelaños. Ahora voy a empezar "Manual de literatura oara caníbales". Ya le contare.
Un buen día es una gema pero "un buen año", un año luz, claro.
Lo celebro sinceramente.
Dese Vd. cuenta que esto es lo más parecido que pueda uno encontrar a una tertulia/café liteario: whisky, literatura y el personal.
La verdad es que resulta muy distraído (como diría mi abuela)
Salud y Alegría
ARM
Es cierto. Como año, no ha estado mal, aunque como lustro se quede corto. Lo real es que leyéndole se pasa el tiempo volando.
Muchísimas felicidades,guapo,guapisímo, para ti y para todos los que compartimos "tu privada"
Sí, sí, felicidades! Este es uno de los pocos blogs que sigo devotamente y con religiosidad. Se agradece, entre otras muchas, su impudor en estos días.
¿Guapo?
No chingues Celia!!!
Tu reflexión sobre la culpa y el amor me hace recordar esa novela de Stefan Zweig ?La impaciencia del corazón?, en la que a causa de un malentendido involuntario, el protagonista comienza a sentirse culpable con la dama inválida con la que se casa. Otro personaje de la novela se expresa así: Hay dos clases de piedad. Una, débil y sentimental, que en realidad sólo es impaciencia del corazón para liberarse lo antes posible de la penosa emoción ante una desgracia ajena, es una compasión que no es exactamente compasión, sino una defensa instintiva del alma frente al dolor ajeno. Y la otra, la única que cuenta, es la compasión desprovista de lo sentimental, pero creativa, que sabe lo que quiere y está dispuesta a aguantar con paciencia y resignación hasta sus últimas fuerzas e incluso más allá.
¿Y si tu cautiverio y enamoramiento culpable y arrepentido, fuesen en realidad una sola cosa: impaciencia del corazón?
¡Felicidades!
Tu reflexión sobre la culpa y el amor me hace recordar esa novela de Stefan Zweig ?La impaciencia del corazón?, en la que a causa de un malentendido involuntario, el protagonista comienza a sentirse culpable con la dama inválida con la que se casa. Otro personaje de la novela se expresa así: Hay dos clases de piedad. Una, débil y sentimental, que en realidad sólo es impaciencia del corazón para liberarse lo antes posible de la penosa emoción ante una desgracia ajena, es una compasión que no es exactamente compasión, sino una defensa instintiva del alma frente al dolor ajeno. Y la otra, la única que cuenta, es la compasión desprovista de lo sentimental, pero creativa, que sabe lo que quiere y está dispuesta a aguantar con paciencia y resignación hasta sus últimas fuerzas e incluso más allá.
¿Y si tu cautiverio y enamoramiento culpable y arrepentido, fuesen en realidad una sola cosa: impaciencia del corazón?
¡Felicidades!
Tu reflexión sobre la culpa y el amor me hace recordar esa novela de Stefan Zweig ?La impaciencia del corazón?, en la que a causa de un malentendido involuntario, el protagonista comienza a sentirse culpable con la dama inválida con la que se casa. Otro personaje de la novela se expresa así: Hay dos clases de piedad. Una, débil y sentimental, que en realidad sólo es impaciencia del corazón para liberarse lo antes posible de la penosa emoción ante una desgracia ajena, es una compasión que no es exactamente compasión, sino una defensa instintiva del alma frente al dolor ajeno. Y la otra, la única que cuenta, es la compasión desprovista de lo sentimental, pero creativa, que sabe lo que quiere y está dispuesta a aguantar con paciencia y resignación hasta sus últimas fuerzas e incluso más allá.
¿Y si tu cautiverio y enamoramiento culpable y arrepentido, fuesen en realidad una sola cosa: impaciencia del corazón?
¡Felicidades!
Felicidades Rafael.
Gracias por dejar la puerta abierta, me gusta pasarme por tu casa de vez en cuando y entrar a curiosear en vuestras vidas. Eres un tipo entrañable.
Un beso
Perdona, se me ha rayado el disco (risas). No sabía cómo entrar con todo el protocolo que te pide la página y al final... ya ves... casi tendría que haberlo dejado. Me siento culpable... ¿Empezará ahora lo de la impaciencia del corazón, el enamoramiento y eso? (risas). Mejor me voy.
Como decía el gran Robert Graves:
Love is a universal migraine,
A bright stain on the vision
Blotting out reason...
felicidades desde Mallorca, Rafael. Es un inmenso placer leerte.
Antonio Rigo.
Que si anonimo que es salao, igual que tú
Cómo pasa el tiempo.
Enhorabuena
Salud
M
pues brindemos pues..!Clink!
A mi siempre me gustaron todas las intimidades...absolutamente todas
Magistral sí, guapo no mucho, a no ser que se recorte las greñas y se saque partido
Enhorabuena por el año, yo llevo casi cuatro y he logrado lo que jamás un blogguer debería hacer: publicar en libro el resultado de sus blogs. Ya sé que no viene a cuento esta publicidad, pero es mi comentario y hago lo que quiero con él. De hecho, el otro día me regaló Constantino Bértolo un libro de otro tipo de textos que tampoco nacieron con vocación de ser recopiladas, o sí, nunca se sabe, "Visto para sentencia", que he colocado cuidadosamente en mi nutrida biblioteca de baño.
Ah, y enhorabuena también (no sé desde cuando lleva) por el nuevo formato interfaziano: SE LEE MUCHO MEJOR. (Creo haberlo sugerido una vez, así que me apunto una milésima del tanto.). Brazos.
Rafa, me he quedado con muchas ganas de cruzar seis palabras contigo, y felicitarte por el aniversario en presencia, pero estaba en el puñetero móvil tratando de cerrar un tema para acabar la semanita. Disculpa. Espero que todo bien en Donostia. Un abrazo.
Es usted acojonante. Nada mas.
el concepto de vida publica me inquieta.
Felicidades por este cumpleaños Rafael. Disfruto leyéndote, estando de acuerdo contigo y muy especialmente cuando no lo estoy y me encantaría discutirlo con un par de cañas delante. Leí (y releí) hace ya muchos años tu "Esa oscura gente". ¿Volverá a reeditarse? ¿Está disponible de alguna forma (siempre lo recomiendo en vano)? Aprovecho para pedirte que escribas algo, claro está si te viene en gana, acerca de tu opinión sobre los derechos de autor y la reproducción de obras sujetas a este derecho. Gracias y buena suerte.
Vaya, ya sabemos a qué debe el resentimiento de Reig contra Javier Marías:
El bloguero R me mandó un libro suyo humorístico en cuya dedicatoria me aseguraba que el humor era una forma de admiración; lo hojeé, y al ver que, en contra de lo que él creía, Dios no lo había llamado por esa senda (no tenía ni puta gracia, ni la tiene jamás), me abstuve de contestarle; desde entonces sólo me llegan ecos de sus diatribas contra mí, y me pregunto qué se hizo de la humorística admiración.
Pues a mi si me hace gracia. Y Marías tambien, pero de otra forma.
Jose Manuel, totalmente de acuerdo contigo, tambien me gusta Marías, pero Rafael no le hará "...ni puta gracia..." a él, a mi si me la hace, gracia y más cosas.
Hombre, tiene cierta gracia que Reig le enviara un libro rindiéndole admiración a Marías. Mucha gracia, incluso.
Reig!!! O actualizas el blog o jodes esa media de supermacho ibérico de uno cada tres días!!!
Este blog es muy bueno y hay que volver a celebrarlo.
Enhorabuena, Rafael.
Y no diría que ha pasado un año sino cuatro o cinco. (A mí todo esto se me ha hecho muy largo.)
Que siga muchas décadas.
¿No nos va a contar nada de su despendole del otro día en la fiesta de Gabana, golfo, más que golfo?
Abrazos.
Coño si a Marías no le gustó Reig, es todo un elogio. Que el tío más plasta y coñazo y discípulo de otro plastón insufrible te diga que Dios no te ha llamado por esa senda, es todo un elogio.
Evidentemente a Góngora no le gustaba Quevedo, ni a Quevedo góngora, pero ¿quién hoy se lee más góngora o quevedo?
¿quién es gongora y quien quevedo entre marías y Reig?
Claro, claro, Anónimo: Reig le mandó a Marías su libro con una dedicatoria llena de admiración porque lo que esperaba es que Marías le dijera que Dios no lo había llamado por esa senda.
En fin, que ya sabemos que Reig es un poquillo rencoroso.
¡FELICIDADES!
Lo que no sé es si también Reig le habrá enviado sus libros dedicados y con admiración a Perez Reverte
No te quepa duda.
"A Pérez Reverte, en agradecimiento a su patriotismo testicular, con admiración y afecto."
A Perez Reverte, hostia, por sus vómitos de sangre, cago en la puta,valgame Dios, con todo honor al caballero de los cojones bien puestos, vive Dios que usted don Arturo apreciara mi novela, no como el puto analafabeto de Cultura, don Arturo, suyo y a los pies de su señora. Coño!
PD.- `Pues algo así le gustaría a Pérez Reverte dado su verbo agresivo.
¡Gracias a ti, Rafael! Enhorabuena, sigue así. Besos.
Señor Reig,
el artículo de Marías al que alude, en que acusaba a miembros de la AVT de agredir a una amiga suya, era una falacia miserable. No dudo de que la persona que tuvo que refugiarse en la librería Méndez sufriera acoso por parte de unos energúmenos, pero sí que esos tipos fueran miembros de la AVT, y mucho menos que se identificaran convenientemente. Resultaría completamente absurdo. A aquella manifestación asistimos muchas personas que no somos miembros de esa asociación y algunos, como yo, hasta somos compradores habituales de la estupenda Librería Méndez.
Calificar a Fco. José Alcaráz como un energúmeno es totalmente injusto y no puedo dejar pasar la oportunidad de criticar unas palabras tan despectivas hacia una persona de su integridad, que siempre ha demostrado una serenidad digna de destacar en alguien que sufrió el asesinato de dos familiares.
Muchas gracias.
Sr. Anónimo: lo de la "dignidad" de Alcaraz no se lo voy a discutir; es un término lo suficientemente ambiguo como para que pueda significar cualquier cosa que nos apetezca y atribuírsela a quien nos plazca. Pero lo de la "serenidad"... Hombre, Alcaraz podrá ser muchas cosas, pero si algo no es, es alguien caracterizado por ser "sereno". Bien al contrario: todos lo conocemos por ser un señor vocinglero, gritón y exagerado a más no poder.
Señor anónimo (bis),
quizás este blog no sea el sitio más adecuado para debatir sobre la serenidad del Sr. Alcaraz, pero en cualquier caso me reafirmo en que se trata de una persona apacible y sosegada, cosa que no entra en contradicción con el enfrentamiento firme y radical a la política anti-terrorista emprendida por el Presidente del Gobierno.
Mis felicitaciones al señor Reig por la franqueza y frescura de este su blog.
Muchas gracias
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