Hypocrite lecteur

No ando muy bien. De hecho, estoy bastante cojo, más cojo que el conde de Romanones. No soy nada partidario de ir al médico (salvo que te tengan que llevar a rastras), pero al final, tanto me dolía que no tuve más remedio que irme a Urgencias, después de tomarme unas cañas con mi hermana y a las tres y pico de la tarde que (según calculé con acierto) sería la hora más vacía.

?Bueno, abuela, no exagere. En cuanto termine de comer la llevo a Urgencias, déjeme que me tome tranquilo el café y la copa, por lo menos?, me imagino yo que le dirá el español medio a su suegra con apoplejía, porque no había nadie.

El médico me dijo que tengo tendinitis en el tobillo.

Pues bueno, pues vale.

Uso un bastón con puño dorado, que era de mi padre, y tras el diagnóstico abstracto y el nebuloso pronóstico (al parecer puede durar lo que le dé la gana, se ha producido por causas ignoradas y dolerá más o menos según sople viento), nos fuimos a comer Maite y yo, casi a las cinco, y a tomar unos whiskies, que siempre serán más inofensivos, inspiradores y benévolos que los seis comprimidos diarios que me había recetado ese galeno fanático de la analgesia química.

Mi padre ya decía siempre que a los médicos no hay que hacerles mucho caso y, si les haces algún caso, hay que interpretarlos. Recuerda: son herederos de los sacamuelas, por parte de padre; y de las brujas y sibilas, por parte de madre.

?No hay que tomárselo nunca al pie de la letra?, solía decir papá: ?Hay que adivinar la intención oculta?.

La intención oculta de tanta pastilla debe de ser amortiguar la realidad, alterar a capricho el tamaño de los acontecimientos y lubricar las bisagras del corazón, para que no chirríe como una de esas puertas que las abres y no dan a ninguna parte.

Pues para esos objetivos terapéuticos a mí me vale con el leal amigo don Justerini & Brooks.

Las fiestas, como de costumbre. Fiestas infantiles en el cole, donde se disfrazaron este año de indias.



¿A que está guapa Anusca de india?

Y fiestas familiares y con amigos. Esta es la comida de Navidad, un lado de la mesa, aquí aparecen mi novia, José Antonio y Natalia.



Al otro lado de la mesa, dos de mis hermanas, Helena y Maite:




Aquí estamos mi novia y yo, decididos a todo, un año más, insensatos, felices, al borde del abismo, pero dispuestos a dar un paso adelante:




Me dice mi novia: "Estás viejo, Rafita, mírate: bastón, abrigo, calvo..."

"J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans, querida", redarguyo a mi modo.

Como si dijera: es que tengo más recuerdos que si tuviera mil años.

Y luego contraataco:

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle,
Assise aupres du feu, devidant & filant,
Direz chantant mes vers, en vous esmerveillant,
Ronsard me celebroit du temps que j'estois belle.

Mi amigo Carlos Pujol (hola, don Carlos) los tradujo así:

Cuando seas muy vieja, a la luz de una vela
y al amor de la lumbre, devanando e hilando,
cantarás estos versos y dirás deslumbrada:
Me los hizo Ronsard cuando yo era más bella.

Se ríe, porque sabe que lo digo, como lo decía aquel viejo cabrón marrullero de Ronsard, para desafiarla: cueillez dés aujourd'huy les roses de la vie.

Así que nos fuimos a casa, a deshojar las rosas de Ronsard, pétalo a pétalo, durante toda la noche, con la luz encendida.

Hoy se acaba 2007. Un buen año y, entre otras muchas cosas, por los amigos que he hecho en este blog. Gracias.

De verdad.

¿Que si tengo píos propósito para el año nuevo?

Sí, pero ya sabes:

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches

¿A que sí, mon semblable, mon frère!